La Nuova Sardegna

Le sigaraie della Manifattura Tabacchi di Cagliari in rivolta nel 1906, le donne anticonformiste della Belle époque, ma anche i ragazzi irregolari degli anni Ottanta. Nei suoi ultimi lavori letterari, il poliedrico Francesco Abate ripercorre quasi un secolo di storia cittadina, raccontando con uno stile brillante e mai retorico vicende di ribellione, emancipazione e riscatto. Lo fa attraverso la fortunata saga di Clara Simon, con il romanzo “Gli indegni” e persino con “Figlie di maggio”, esordio nel mondo dell’opera lirica che andrà in scena in prima assoluta a dicembre. Francesco, tu sei giornalista, deejay, scrittore tradotto in varie lingue e adesso anche autore di un soggetto per un’opera lirica.

In quale di queste dimensioni ti senti più a tuo agio?

«Deejay, assolutamente. Fare serate ti insegna la condivisione dei sentimenti e a gestire con serenità sia il successo che l’insuccesso. E poi mettendo dischi selezionati da te, in fondo racconti storie. Io dico sempre che sulla mia tomba vorrei che ci fosse scritto soltanto “deejay”».

La consolle è anche un osservatorio sociale.

«Cesare Zavattini diceva che il cinema italiano è finito quando gli sceneggiatori hanno smesso di andare in autobus. A me i club musicali hanno permesso di osservare attentamente l’umanità».

Hai attraversato diverse stagioni della vita culturale cagliaritana. Come le racconteresti a un ragazzo di oggi?

«Partirei dalle radio libere, un motore della vita culturale cittadina: hanno dato a tantissime persone la possibilità di avere una voce. Molti talenti sono partiti da un microfono».

Che cosa si sono perse le ultime generazioni?

«Non so che cosa può mancare oggi a un ragazzo, ma so che cosa mancava a noi negli anni Ottanta. Per esempio le chance che la società offre ora: dalla facilità di comunicazione alla possibilità di viaggiare e prendere un volo low cost. Per noi era tutto più difficile».

Con “Figlie di maggio – Fillas de màju” fai un salto in un territorio artistico nuovo. È la prima opera lirica ambientata a Cagliari e racconta i moti del 1906. Come è nata questa avventura?

«Io sono solo un piccolo tassello di un meccanismo enorme. Ho scritto il soggetto con Guido Barbieri, ma rivendico di aver proposto al Comune di celebrare i 120 anni di quei moti. Inizialmente pensavamo a un’opera ispirata a un testo di Sergio Atzeni, ma l’intuizione di Gianfranco Cabiddu ci ha portati al Teatro Lirico. Il librettista e il compositore hanno giudicato inadatto il testo di partenza, così ne abbiamo scritto uno nuovo, ispirato anche ai miei romanzi. Io sono stato la scintilla: poi sono arrivati il regista Gianni Marras, il coro, l’orchestra, i cantanti e tante altre professionalità».

Nelle tue ricerche storiche quanto hanno contato i racconti di famiglia?

«Molto. Una prozia che non ho conosciuto, Elvira, pur appartenendo alla borghesia cagliaritana era una giovane anarchica. In famiglia raccontano che quando arrivava in Sardegna un membro della casa reale o un importante funzionario dello Stato, zia Elvira veniva portata preventivamente a Buoncammino per evitare che creasse problemi».

Metodi molto attuali.

«Sì (ride, ndr). Ma quella rivolta ebbe risvolti drammatici: negli scontri di piazza rimasero uccisi due ragazzini».

Che cosa vorresti che il pubblico portasse a casa dopo aver assistito a “Figlie di maggio”?

«Mi piacerebbe che gli spettatori si sentissero parte della storia. Le sigaraie, le “figlie di maggio”, furono la colonna portante del movimento delle lavoratrici e dei lavoratori. Nel 1906 erano circa 700: quasi ogni famiglia cagliaritana aveva un legame con la Manifattura. La vulgata descrive spesso la donna sarda in casa ad aspettare il marito, ma la realtà era diversa: le donne lavoravano in fabbrica e contribuivano al sostentamento familiare. E quando il salario non bastava scendevano in piazza affrontando le manganellate».

I romanzi di Clara Simon ti sono serviti per ricostruire il clima di quegli anni?

«Mi hanno aiutato a capire il contesto, ma l’opera racconta una storia inedita. La protagonista è Maria Boi, detta Sa Rana, personaggio di fantasia attraverso il quale narriamo fatti realmente accaduti».

Clara è una donna bella, ricca e brillante che nella Cagliari di inizio Novecento vuole fare la giornalista, sfidando i pregiudizi di genere. Ti sei ispirato a una figura reale?

«Non a una in particolare. In quegli anni a Cagliari c’erano svariate donne impegnate nella scrittura e nel giornalismo. Tra queste, Paola Lombroso, figlia del noto criminologo Cesare, arrivata in città perché il marito insegnava all’Istituto di medicina legale. Corrispondente di giornali socialisti, Paola sarebbe poi diventata l’ideatrice del Corriere dei Piccoli e delle bibliotechine rurali. Nella mia immaginazione ho unito figure come lei, mia zia Elvira e Grazia Deledda: donne che stavano aprendo una strada per quelle venute dopo».

Clara deve confrontarsi anche con le sue origini asiatiche. La presenza cinese a Cagliari è documentata?

«Abbiamo testimonianze sicure di una comunità arrivata dopo la Prima guerra mondiale. Molti ricordano il negozio Master King di via Dante: pensavamo fosse un nome americano, invece apparteneva al signor King, commerciante cinese. I vecchi cagliaritani piazzetta Savoia la chiamavano anche “piazzetta cinese”. Un’altra scoperta è stata la presenza di una comunità svizzera, composta da ticinesi e valtellinesi immigrati qui in numero significativo. Tra loro anche mio bisnonno Rosolino Guicciardi, che ho conosciuto».

Con “Gli indegni” torni alla Cagliari degli anni Ottanta. Il protagonista Livio è un mosaico di persone reali, compreso te?

«Esatto. In lui riconosco qualcosa di me nell’adolescenza. È un ragazzo che non si sente accettato, cerca il proprio posto nel mondo e affronta un percorso di crescita. Il romanzo attraversa le contraddizioni degli anni Ottanta, dall’ondata dell’eroina fino all’Aids. Lo dedico a chi è sopravvissuto e a chi non ce l’ha fatta».

Dal romanzo è nato anche uno spettacolo teatrale sempre sold out che oggi ti vede sul palco con Renzo Cugis, Fabio Farigu e Betti Manca.

«È un grande circo, nel senso più bello. Sul palco ci siamo noi quattro, ma conta anche il pubblico, chiamato a partecipare. È un modo per condividere i ricordi e dimostrare che quei ragazzi sono esistiti».

Cosa resterà di quegli anni Ottanta?

«Tantissima musica e soprattutto lo spirito punk. Il punk diceva che non importa se ti mancano strumenti o tecnica: se hai qualcosa da dire, sali su un palco e dilla. Il resto prima o poi arriverà».