La Nuova Sardegna

Questa estate, nell’ora canicolare e sotto un cielo azzurrissimo, stordito dal caldo secco del Sud, sono rimasto per molto tempo davanti alla Cattedrale di Bitonto, bellissimo romanico pugliese. Un piccione poggiava insolente le zampe sulla nuca dell’aquila in pietra (o un cormorano?), che sovrasta regale il portale, incombente sui due grifoni che sorreggono il sovrarco, mentre artigliano una preda. Apriva le ali: e ogni tanto scachicchiava.

Uno spettacolo ilare e osceno: per una partita che si giocava tutta nel mondo animale, ma non parlava solo di quello. Me lo chiedevo, cedendo a una tentazione antropomorfa: come si sentirà quel piccione adesso? Come un buffone che, di giovedì grasso, sale per un attimo sul trono, provando compiaciuto sulla sua testa una ridicola corona di plastica? A ogni modo: lo sciocco piccione, con l’occhio bieco, apriva di continuo le ali e, ogni tanto, scachicchiava beato. Di quale compito si stava incaricando questo uccello? Di quale messaggio per noi umani era in quel momento latore? Sotto di lui s’era appena celebrato un matrimonio. Il padre della sposa voleva portar via qualche fiore. L’inserviente della parrocchia diceva di no, perché dopo ci sarebbe stato un funerale. Sic transit gloria mundi.